Conheci o David nos bancos da Faculdade de Direito de Coimbra em 1967. Reinava, então, no país, a lei do silêncio plúmbeo. Tudo era proibido na Universidade, menos a praxe e as bebedeiras. A grande Lei – não se meter em política, não discutir religião e não namorar para garantir o sonho de vir a ser doutor e assegurar o futuro.

Nas ruelas da Baixa e nas escadarias que conduziam à Sé havia uns quartos esconsos onde se trocava dez escudos por certas descargas.

Numa reunião de curso alguém se lembrou de propor, contra o uso obrigatório de gravata nas aulas práticas, que levássemos camisola de gola alta e gravata por cima. Arranjei uma gravata para o David.

Discutíamos, então tudo, todos os ismos e despachávamos qualquer tema com o materialismo histórico e o dialético. Era o tempo contra o tempo e ao mesmo tempo a favor do próprio tempo. Um tempo de espera confiante. No interior do tempo o casulo já havia gerado a futura borboleta da liberdade. Por aí andávamos orgulhosos da nossa república Ninho dos Matulões, onde dormíamos com todos os sonhos ao rés da vigília, incluindo com impressoras e estêncis.

A crise de 1969 revolveu as entranhas da Universidade e nada mais foi como tinha sido. O David participou de alma e coração nessa extraordinária aventura de revolta e generosidade que colocou Coimbra, cidade ocupada pela GNR e pela PIDE nas bocas do mundo. Sempre no seu jeito anónimo de estar onde era preciso estar. Lá estava. Ele e a sua cabeça no ar à procura das gaivotas da ria que lhe banhava quase a casa de onde seu pai partira para a Venezuela.

Esgotou os adiamentos na incorporação militar. Eu tinha sido expulso da Faculdade de Direito e fui parar a Lisboa à Estrada de Benfica. Passámos, então, a contar com o alferes Ramos, oficial miliciano que, entretanto, haveria de fazer-se ao mar até aos Açores e assentar arraiais onde estavam oficiais do quadro da estirpe de Melo Antunes e Vasco Lourenço. Abraçou o MFA. O David lá esteve como militar no 25 de Abril. Um postal no 224, 3ºEsq. que a PIDE não detetou era um sinal do tempo novo. Sempre na frente do barco que estava a sair da negritude para a Luz da liberdade.                

Quis o destino que a partir de junho de 1974 passássemos a trabalhar em São Bento: eu no gabinete do Ministro de Estado Álvaro Cunhal e ele no gabinete do Primeiro-Ministro Vasco Gonçalves. Poupadinhos íamos e vínhamos no mesmo Volkswagen com pisca de sair para os lados. Tínhamos cada um direito a um transporte com motorista, mas aquele era um tempo de generosidade, uma democracia que nascia de tanto sacrifício e de tanta esperança. Saímos cedo e regressávamos altas horas na senda de construir algo novo, um país como a pintura da Vieira da Silva, com todos na rua, como naquele Primeiro de Maio que deixou vazias as casas de Lisboa.

O David era um homem culto. De uma honradez à prova de bala. Um ser humano que fazia da amizade e da tolerância um passaporte único.

Passou pela Vértice em Coimbra, o Diário, o Diário de Notícias, o Expresso e o Público. E publicou preciosidades sobre gastronomia.

Era um irmão para além dos cinco que tive de meu pai e de minha mãe. Ainda hoje, quando tenho algum problema mais difícil, sinto um vazio por não poder ir falar com ele. Tantas vezes nos ouvimos ao longo da vida…dos amores e dos desamores, incluindo partidários. Em Coimbra ou em Pardilhó, em Lisboa ou em Amorim ou em Capelins. O David era um esteio de bondade e de disponibilidade. Um homem de porta aberta, como se diz de São Bento, o que não deixa de ser curioso sendo ele ateu, mas daqueles cuja porta nunca fechava a nenhuma hora para quem precisasse.

Permito-me chamar a atenção que no “Banquete”, Platão abordou o tema do amor com Sócrates e outros no meio de uma grande jantarada.

 A gastronomia de que o David tratou nos jornais e praticou para os amigos era também um Tratado de amor, pois quem tudo dá a costurar comida para os amigos, outra coisa não tece, que não seja amor. Uma vida de sementeira de amor e amizade. Uma vida de luta pelos ideais que ajudou a levantar como a sempre eterna madrugada daquele Abril a tocar no Maio de todas as esperanças.

Tínhamos outra paixão, os melros. Acho que algures nas margens da ria onde o seu mano Arménio cumpriu um mandamento, o David continua a ouvir os melros de Pardilhó com o Assis Pacheco. Bem-hajas David.

David Lopes Ramos, a sementeira de amor e de amizade de um resistente | Crónica | PÚBLICO

De acordo com vários relatos da imprensa escrita, o ministro da guerra leu uma oração que disse ter sido dada pela primeira vez por um capelão militar às tropas que capturaram o Presidente da Venezuela Nicolás Maduro.

“Que cada disparo encontre o seu alvo contra os inimigos da justiça e da nossa grande nação,” rezou Hegseth durante o serviço transmitido em direto. “Concede-lhes sabedoria em cada decisão, resistência para o teste que têm pela frente, unidade inquebrável e uma violência esmagadora de ação contra aqueles que não merecem misericórdia.”

“Persegui os meus inimigos e alcancei-os, e não voltei atrás até que foram consumidos,” leu nos Salmos.

Hegseth invoca frequentemente a sua fé evangélica como chefe das forças armadas, retratando uma nação cristã a tentar vencer os seus inimigos com poder militar.

A retórica cristã de Hegseth tem atraído um novo escrutínio, incluindo a sua defesa passada das Cruzadas, as brutais guerras medievais que colocaram cristãos contra muçulmanos.

Vale a pena confrontar o pensamento sublime de Hegseth com o Velho Testamento, concretamente no livro Josué cap. 6: versículos 16-21

16.Na sétima vez, quan­do os sacerdotes deram o toque de trombeta, Josué ordenou ao povo: “Gritem! O Senhor entregou a cidade a vocês!

17.A cidade, com tudo o que nela existe, será consagrada ao Senhor para destruição. Somente a prostituta Raabe e todos os que estão com ela em sua casa serão poupados, pois ela escondeu os espiões que enviamos.

Já nessa altura havia espiões…

….

21.Consagraram a cidade ao Senhor, destruindo ao fio da espada homens, mulheres, jovens, velhos, bois, ovelhas e jumentos; todos os seres vivos que nela havia.

Passando ao livro Deuteronômio cap.20: versículos16-18

16.“Contudo, nas cidades das nações que o Senhor, o seu Deus, vos dá por herança, não deixem vivo nenhum ser que respira.

Quer no Números, quer no Juízes quer no Samuel vários versículos apregoam a mesma misericórdia de Deus Todo Misericordioso.

À luz da «civilização» de há quase três mil e quinhentos anos entende-se. O que não se entende é que Hegseth tenha conseguido sobreviver até esta data, contando com quase 3 500 anos  para ir combater os muçulmanos. Na verdade, não pediu a morte de todos os que respiram.

Omar Khayyam, viveu no século XI e XII, homem de grande cultura e sabedoria, poeta, matemático, geómetra e astrónomo e discípulo de Avicena, tem um livro de poemas intitulado Rubaiyat, publicado na Moraes Editora com prefácio de E.D. de Melo e Castro que aconselho a leitura.

A sua sabedoria está presente nas Rubaiyat, espécie de quadras ou a poesia japonesa haiku, que transmite sempre uma materialidade plena de espiritualidade.

Escreveu uma Rubaiyat que invoca a insignificância de um rei persa da dinastia Sassanida, Bahrâm ou Vararanes I.

Embora o poema se refira a Bahrâm, pela analogia, apesar do tempo, podia ser referido a Donald Trump pela condensação do poder e da sua inutilidade.

Imaginem, no quadro da equidade e do direito internacional público, a sanção aplicada à Administração Trump: na sala Oval da Casa Branca, J.D. Vance e Rubio serem obrigados diariamente a recitarem a Trump o poema que se segue substituindo Bahrâm por Trump até que ele o decorasse e o recitasse até ao fim dos seus dias, estivesse onde estivesse.

O palácio de Bahrâm é agora refúgio de gazelas

Os leões vagueiam nos seus jardins, onde cantavam as músicas

Bahrâm, que capturava onagros selvagens

dorme agora sob um outeiro onde pastam os burros

O homem que pensa ser o dono do mundo e que só conhece a força, a perfídia e os negócios como forma de se relacionar na comunidade internacional, deu ao Irão 48 horas, logo seguidas de 120 para abrir o Estreito de Ormuz.

O cavalheiro que cercou e bloqueou Venezuela e Cuba, não deixando passar navios para aqueles países, exige agora aos governantes iranianos que abram o Estreito, fechado para barcos que o Irão considera inimigos pelo facto de apoiarem a brutal agressão a este país.

Que o novo Calígula de Mar-a-Largo assim proceda faz parte da sua natureza impiedosa e arrogante. Contudo, espanta que os dirigentes da UE, que nem sequer foram informados do ataque conjunto com Israel, incluindo os governantes portugueses e que apoiaram as ações do novo Imperador no cerco e bloqueio àqueles países, respaldem agora o ultimato pífio do Presidente do país que utiliza qualificativos para os europeus nada abonatórios como por exemplo, entre outros, covardes.

Os eurocratas não têm alma, se entendermos por alma aquilo que nos distingue de outras espécies, a integridade, a honradez, a lisura e a equidade.

Os dirigentes de Bruxelas, mulheres e homens, assemelham-se a seres sem alma, perdida há muito nas contas da vidinha. Há um tal Mark Rutte que já nem o Diabo lhe quer a alma porque almas vazias no Inferno não têm lugar; vogam eternamente à espera de um dono que lhe dê ordens como a do caixeiro-viajante que todos os dias envia graxa para o patrão.

É arrepiante que os dirigentes da UE sejam tratados como capachos pelo Rei de Washington e depois lhe batam com o rabo nas pernas, como prova de bom comportamento. A hipocrisia já dava para encher um grande rio de vergonha.

Noruz na Gulbenkian

O concerto acabou, mas a música continua dentro de mim. V. Truba, pintor checo, pintou um quadro em que se vê a porta do concerto do concerto fechar, porém, notas de música saem através dela. Continuamos a sentir a música e, no caso do quadro, a imaginar como teria sido.

No concerto de ontem na Gulbenkian, nas Músicas do Mundo, para celebrar o Noruz, a primavera nos países do Cáucaso e outros da Ásia Ocidental, Azerbaijão, Afeganistão, Irão e Paquistão, a música foi de tal modo vibrante e melodiosa que dei comigo a pensar acerca de o que os humanos «inventaram» primeiro, se a música, se as palavras.

A razão de ser é que este agrupamento, nomeadamente a arte da rubab de Homayoun Sakhi, nascido em Cabul, fugido dos talibans que não deixam ouvir música, embala-nos de tal modo nas vibrações da rubab e da tabla de Siar Hashimi, que me ficou (talvez também durante o sono) a pergunta, será que os sentimentos humanos de alegria ou tristeza nasceram primeiro na música e só depois as palavras os lavraram numa reflexão posterior?

Explico a minha dúvida – ouvindo as melodias da rubab de Sakhi ou as suas arrancadas telúricas que me deixaram sem fôlego, como se a mão direita do músico fosse possuída por uma força magnética de alguma divindade que vivesse debaixo da terra, pois as divindades que habitam os céus não possuem tal ritmo.

É a música uma corrente imparável na aproximação dos humanos. É um rio que vem de longe e para longe vai. Um rio de sorrisos, dores, alegrias e ritmo. Onde todos somos iguais.

A Ásia Ocidental sofre a violência de uma civilização que já só tem armas para conquistar corações, o que nunca sucederá, mesmo quando temporariamente pode parecer que sucede.

A força da música de Sahhi e a voz sublime de Aqnazar Navo, cantor das montanhas de Badakhshan, continuam dentro de mim, talvez para sempre, mesmo quando já não nos lembramos do concerto. Como as notas do quadro do pintor.

A arte não dorme dentro de cada um. Está numa penumbra à espera da chegada de algo que sempre chega.

Esperemos, pois, a chegada de o que parece adormecido e acordará como nos diz este caminho de tantos séculos. A primavera que sempre chega também o confirma.

Lembrando o grande poeta persa Ommar Kayyam

A poesia está atordoada no país de Ommar Kayyan, agora que se acaba de comemorar o Noruz, a chegada primavera, a vitória da luz sobre as trevas, a renovação constante e irreversível.

As rosas de Shiraz, de Teerão, Isfaan e de tanto lugar, até as dos desertos, devem estar a morrer apavoradas com a metralha selvagem dos novos bárbaros que envergonhariam os antigos pela sua cobardia de mandar matar e morrer sem algum risco de vida para si próprios.

Neruda escreveu que poderiam arrancar todas as flores, mas não conseguiriam impedir a primavera.

 O novo imperador de Mar-a-Largo não tem capacidade para compreender que o mundo é muitíssimo mais que uma boa partida de golfe ou que o funcionamento da Bolsa de Valores ou a um bom negócio.

 É um homem perdido nas suas mansões de negócios e horríveis cenas de gente desprotegida em mãos de plutocratas sem escrúpulos, seus amigos de aventuras.

No país de Ommar Kayyam, as rosas que ele tanto amava e exaltava estão a morrer da tristeza da pobre gente iraniana que carrega às costas o destino de ter nascido na terra onde nasceu uma civilização e um país onde cabe um continente.

Kayyam cantava o amor, o vinho, as coisas mais simples da vida. Disse num poema que apesar da sua condição muçulmana nunca tinha rezado, o que é capaz de ser uma blasfémia para o poder em Teerão.

Kayyam escreveu que era vil um coração incapaz de amar…se tu não amas como podes apreciar a ofuscante luz do sol e a doce claridade da lua?

O homem que ordenou a morte de milhares de compatriotas de Kayyam não sabe que ordenou a sua própria morte.

O pai da História, Herodoto, conta que Creso, o último Rei da Lídia, antes de atacar o império persa cujo imperador era Ciro, se dirigiu ao oráculo de Delfos para consultar se devia atacar Ciro.

A resposta foi …«Se Creso faz a guerra contra Ciro, um grande império será destruído…»E foi. Creso foi esmagado e os lídios derrotados. A ambição era de tal monta que a Creso não deu pela ambiguidade da resposta.

Mas hoje, apesar da guerra do novo Creso de Washington, é o Dia Mundial da Poesia.

Devíamos corar de vergonha por aceitarmos ter como aliado e amigo um homem que em algum momento no exercício das suas funções manifestou o menor sentimento de empatia, a não ser pelo Big Money.

A poesia não resolve os males do mundo, mas tem no seu interior a força de vermos para além da tristeza, a força da amizade entre os humanos e os respetivos povos. Não temos de viver em guerra. Que com o Noruz venha a paz. Nada é tão doce como a paz.

NÃO PARE. NEM ESCUTE. NEM VEJA. NEM PENSE.

Os dias que seguem atrás dos dias dão ao tempo uma dimensão ancorada nesta divisão entra noite e a luz. Por aqui andamos e vivemos, embora não seja a mesma coisa, mas não é esta diferença que me traz aqui.

Nas linhas férreas que atravessavam os caminhos/estradas havia um sinal/aviso – Atenção aos Comboios.

Agora na humana linha de vida dos humanos, os sinais não são para parar, nem para escutar, nem para ver.

Tudo roda numa atafona — gosto desta palavra, um bocado alentejana, onde é mais usada — e no meio de um caldeirão de ruídos.  A pressa tomou conta da vida. Até de ligar a televisão para afastar o silêncio.

 Dizem que a televisão é a companhia; a humana anda longínqua. A verdade é que pouco se fala. Tecla-se. Às vezes ergue-se a voz para se ser ouvido. Habitamos o ruído.

Há quem diga que o silêncio é insuportável. Talvez a maioria das pessoas fosse obrigada a pensar no meio do silêncio. O ruído não é propriamente um incentivo para pensar, tem um certo poder anestesiante.

Nalguns media impõe-se a espetacularidade ruidosa. Há nas primeiras páginas ruídos dos disparos dos homicídios, os gritos das gargantas cortadas e desgraças estrondosas.

Nas televisões o que interessa é a captação da atenção, muitas vezes, através do primarismo a roçar a boçalidade.

São servidos, de manhã o à noite como iguarias, estrídulos programas de entretenimento, alguns criando zombies a reagir a uma ordem dos domadores de emoções de gente que arrebanham.

 Nas casas onde impera um azedume, quando se pensa no futuro chegam as imagens das calamidades dos incêndios, das inundações, das tempestades, das grávidas a darem à luz nas ambulâncias ou algures nas ruas tristes deste país, da espera mortal pelo INEM e dos velhos emprateleirados no que se designa por Lar, um insulto aos deuses Lares e Penates dos romanos que eram chamados a proteger as casas.

Os humanos tendem a viver de hábitos. O silêncio é sentido como um estado aflitivo. Compreende-se – quando o eu fica só com o sujeito que é o seu invólucro, o silêncio é perturbador pela simples razão de o fazer pensar e o meio envolvente já não está programado para se pensar.

Quem entra numa carruagem do metro ou de um comboio ou de um autocarro se ainda tiver olhos que olhem os humanos vê como todos têm as costas curvadas e os olhares fixos no quadradinho que os traz hipnotizados. Já ninguém repara nos outros. Falta-nos o poeta José Gomes Ferreira que, em pensamento, sentava, a seu lado, nos elétricos, as mulheres bonitas que ia admirando.

A política, de acordo com o meio ambiente, abandonou a pedagogia cívica da organização da discussão dos problemas complexos da vida em sociedade. O espaço para a riqueza do debate e da fecundidade dos contrários foi abandonado pela gritaria e também, a título de exemplo. substituído por umas senhoras e uns senhores cheios de certezas, alguns deles, como juízes de opinião sobre a prestação de debates eleitorais que antes de começarem já acabaram.

Nos locais de trabalho a fala está a ser substituída por mensagens. Talvez, neste tipo de vida, já não haja muito a falar. Os cérebros neoliberais esperam alcançar esse nirvana tecnológico – seres não falantes porque quem perder a fala perde grande parte da mente.

A própria política vive dos e nos media. Há semanas, a Luís Montenegro bastou-lhe o Correio da Manhã dar notícia do contrato dos oito canais desportivos da Sportv em São Bento para de supetão mandar cortar seis, mostrando o seu ar «poupadinho» tão a gosto do Estado “magrinho” e bem gordinho para os muito ricos.

O cerco ao pensamento está em boa marcha. Talvez mais do que nunca pensar seja ainda mais subversivo.  Há algures, no céu, um sinal que conecta com este mundo apressado – Atenção aos que pensam. Não os olhe. Não os oiça. Não os veja. Olhe apenas para o redil.

Uns tantos media têm apontado mísseis sob a forma de notícia ao que afirmam ser a riqueza do novo Guia Supremo do Irão. Parece que a riqueza é um incómodo neste Ocidente sem plutocratas, com toda a gente niveladinha em matéria de riqueza.

Basta olhar para a equipe de Trump, a começar por ele e pelo seu apoiante, o homem mais rico do mundo, para perceber ao ponto que chegou o desnorte deste lado cheio de valores.

Continuando, as narrativas sobre o encerramento do Estreito de Ormuz, todo o Ocidente vocifera, mas, tirando Kaya Kallas, ninguém quer lá meter um navio, por enquanto.

O interessante é o tom contra o país agredido, o Irão, enquanto o bloqueio grosseiramente ilegal a Cuba permanece intacto e nenhum navio pode passar. Na UE caladinhos…

Já assim foi contra a Venezuela e nenhum dirigente europeu da UE sussurrou qualquer dúvida, quanto mais condenação.

As narrativas ocidentais são tão frontalmente hipócritas que é de crer que apesar das doses cavalares de anestesia geral nas populações venha a acontecer que o choque com a realidade seja tão violento que até os que querem manter os olhos fechados os tenham de abrir.

Por último, Zelenski colocou-se ao lado de Israel e dos EUA, o país agredido pelos bárbaros bombardeamentos desta coligação da Fúria Épica. Fica tudo dito. Kuleba, ex-Ministro dos Negócios Estrangeiros, explicou ao Público de 16 deste mês que só não há eleições porque o Presidente não quer, pois se pode ir levar os filhos à creche também pode ir votar. Parece que Zelenski já não convence os antigos amigos do peito. O que os separa? Tanta ajuda a chegar e os passarinhos a voar…

A senhora deve ter acordado este fim de semana a sonhar com navios de guerra e assumindo-se como intrépida defensora da nova Cruzada petrolífera contra os sarracenos xiitas iranianos respondeu ao apelo do Rei de Washington propondo que os barcos de guerra no Mar Vermelho vão desbloquear o Estreito de Ormuz, bem conhecido dos navegantes portugueses, por acaso.

Os iranianos ficaram perplexos porque uma coisa é lutar com o Grande Satã, outra é lutar com a poderosa Armada Invencível da União Europeia que nunca foi derrotada até hoje, dado nunca ter existido e, portanto, nunca entrou em guerra. Talvez a senhora tenha criado às escondidas esta nova Frota lá no alto do Báltico para substituir as mais belas e poderosas armas do novo Rei de Washington, pensou a esmagada/obliterada Marinha iraniana.

Não se sabe como isto vai acabar, mas com uma General desta estirpe, a caminho de Ormuz, vai terminar muito bem. Seguramente. Há quem diga que ela leva a chave do Estreito.

A UE tem uma chefe da política externa que ultrapassa todos limites de coragem e temeridade. Ela é na verdade um exemplo acabado do mundo virtual onde vivem a maioria dos dirigentes eurocratas de Bruxelas. Que todos os Deuses tenham piedade.